mot l'une de ses propres œuvres que l'écrivain tenait dans ses mains.

_Où avez-vous eu ce livre ?
_Je ne sais plus. Comme je vous l'ai dit, ça fait un sacré moment que je l'ai. Mais pourquoi ? Il est bien de vous ?

Après un instant de silence, l'écrivain devenu pâle répond sans ôter son regard du livre, insistant sur chaque mot, comme pour se convaincre :

_I1 est de moi. J'en suis l'auteur. Oui, il est de moi. Mais je ne comprends pas. Comment ce livre... Comment peut-il seulement exister ?
_Eh bien, puisque vous l'avez écrit...Il existe. Je n'en revient pas de vous avoir à mes côtés. Ce
livre, c'est mon porte bonheur ; il me suit partout. Mais je n'ai jamais su de qui il était, ni où en
trouver un autre, en meilleur état.
_Je n'ai jamais été publié, monsieur. C'est mon œuvre, mais je ne vois pas comment elle a pu
atterrir dans votre boîte à gants.
_Ah, je me rappelle, je l'avais trouvé dans un vide-grenier quand j'étais un peu plus jeune. Ma
mère voulait que je lise davantage, et m'avait donné quelques pièces pour que je m'achète un
bouquin.

Pour engager son chauffeur à poursuivre, le vieil homme restait silencieux.